Emily Dickinson

Não era a Morte,

pois de pé me erguia,

E os que morrem – desabam –

Não era a Noite – em sua Língua os Sinos


“Meio-dia” – falavam –

Não era o Gelo, pois na minha Carne

Rastejava – o Siroco –

E se a capela os pétreos pés me tinham


Frios – não era o Fogo –

Mas me sabiam a essas coisas todas

Os Vultos que eu já vira

Postos em ordem para algum Enterro


Que o meu me parecia –

Qual se aparada a minha vida fora

Para caber num quadro,

Sem poder respirar, perdida a chave,


E a Meia-noite ao lado –

Quando tudo que pulsa – agora extinto –

E o Espaço a olhar em volta –

O Gelo horrendo na manhã de Outono


Cobrindo a Terra morta –


E mais o Caos – irrefreável – frio –

Sem Mudança ou Roteiro –

Sem Notícia do Mundo que dê causa

A esse Desespero




Emily Dickinson